Me encantan estas freakadas de los tests…

Your Ultimate Sci-Fi Profile II: which sci-fi crew would you best fit in? (pics)
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(Vía La cosa húmeda)

Banda sonora: ‘Why, Mr. Anderson?’ de Don Davis.

Un sitio en el que me hacen ir a la barra a por la cerveza, me hacen pagarla en el momento, me la dan aguada y además no se puede fumar… no se puede llamar Hard Rock.

* El Teleoperador, citado por RinzeWind en el Manifestómetro.

Esto es lo que se ve desde mi ventana…

El torreón de la esquina de la Muralla, ese que casi no se ve, está exactamente a doscientos metros de aquí. Tiene huevos la cosa… Bueno, es un bonito día para pasar pegado al PC.

Banda sonora: ‘Cold rain and snow’ de Grateful Dead.

He esperado un par de días, para no caer en el topicazo de escribir sobre los 25 años del 23-F, precisamente, el día de la efemérides.

Pero no he podido aguantar más. El escrito que ha sacado el Congreso de los Diputados, redactado por consenso (yo más bien diría “por cojones”, pero no queda igual de bien) me ha sacado de mi intento de evitar lo inevitable. Como si la Historia fuera una cuestión de consenso, en lugar de algo parecido a contar lo que realmente pasó, por vergozosa que resulte la participación de uno en los acontecimientos.

Copio y pego directamente del wiki de Escolar.net:

La carencia de cualquier atisbo de respaldo social, la actitud ejemplar de la ciudadanía, el comportamiento responsable de los partidos políticos y de los sindicatos, así como el de los medios de comunicación y, particularmente, el de las instituciones democráticas, tanto la encarnada por la Corona como por las instituciones gubernamentales, parlamentarias autonómicas y las municipales, bastaron para frustrar el golpe de estado.

¡¡Que huevos hay que tener!! Yo era muy pequeñito cuando la fallida asonada, y mi recuerdo más nítido es salir de clase de judo, con el anorak encima del kimono, de cuya manga tiraba mi madre, nerviosa como un flan. Así que no soy un testigo privilegiado.

Con los años, he conocido a gente que, en idénticas circunstancias, tuvo una perspectiva diferente. Concretamente, a los hijos de dos políticos de izquierda, de bastante relevancia en el escalafón regional de su partido. Ambos padres, casualidades de la vida, fallecidos a temprana edad, así que guardaré su identidad celosamente en secreto. Eso del comportamiento responsable de los partidos, particularmente, me sonó a guasa. Según estos dos amigos, que no se conocen entre sí, sus respectivos domicilios se parecían en aquellas difíciles horas a una madriguera llena de conejos asustados, que no sabían qué hacer ni a donde ir. Si el golpe, realmente, hubiera tenido algo más de respaldo, con un par de redadas en esas dos casas, los golpistas hubieran descabezado a la cúpula de la oposición de dos Comunidades Autónomas enteritas. En cuanto a los valientes nacionalistas, es célebre en el País Vasco la anécdota de ese heroico gudari al que la Guardia Civil del Mar tuvo que rescatar en medio del Cantábrico (¿o era en aguas del Bidasoa?), tras zozobrar mientras intentaba arribar a costa francesa en una chalupa hinchable. De los catalanes, sé que la ocupación hotelera en Perpignan, al parecer, desbordaba la de los tiempos en que Marlon Brando sodomizaba a Maria Schneider en “El último tango en París”.

Es curioso, la historia del comandante de la base aerea de Manises (Valencia), ha pasado desapercibida. El tipo, al parecer, telefoneó a Milans del Bosch cuando avistó una columna de blindados que se acercaban a sus dominios. Las excusas del sedicioso general le resultaron tan extrañas que le hizo la siguiente advertencia:

-Tengo dos (Mirage) F-1 en la pista, armados con cohetes. O esos tanques dan la vuelta, o los convierto en chatarra humeante.

Este diálogo apareció en la prensa el año pasado, en uno de esos especiales conmemorativos del “Tejerazo”.

Yo no sé si el Rey paró el golpe, o si todo fue una increible mezcla de casualidad, incompetencia de los golpistas y buena suerte. Es posible que, en un cálculo desapasionado, nuestro monarca sopesase los pros y los contras, y optase por la democracia, no por un profundo sentir constitucionalista, sino por el peso del pragmatismo. Lo que desde luego no me trago, ni borracho de vino barato, es el papel estelar que reclaman Sus Señorías. El vídeo es todavía más cruel que las hemerotecas, y es público y notorio que, a la primera rafaga de metralleta, todos los diputados se cagaron por la pata abajo. Los únicos que mantuvieron el tipo fueron Carrillo, Gutierrez-Mellado y Suárez. ¿Que las instituciones gubernamentales, parlamentarias, autonómicas y municipales bastaron para frustrar el golpe? ¡¡Venga ya, hombre!!

A este paso, las chuscas “Sevillanas del Golpe”, que aparecieron en casette a los pocos meses, van a parecer género documental al lado de semejante mamarrachada.

No he podido resistirme. Después de oír esta tarde a Fedeguico vomitar barbaridades apoyadas en 1.400.000 manifestantes (según Espe, claro) no puedo por menos que decir un par de cosas.
¿Tan poca memoria tenemos, señores? Preferiría encontrarme viviendo en estos momentos en la Oceanía de Orwell. Por lo menos tendría dudas sobre mi estabilidad mental. Gracias al incansable trabajo de Winston en el Miniver me sería imposible encontrar estos recortes de prensa. Lamentablemente no es el caso… La realidad es así de dura. Podemos darnos de cabezazos con ella y seguirá ahí.

Y mientras tanto, el señor Aznar se descojona. ¿De qué? ¿Acaba de oír a Fedeguico decir la cifra de asistentes por la radio? ¿Se parte el culo pensando en lo rentables que resultan políticamente las víctimas del terrorismo? ¿Le está metiendo mano Ana fuera de cuadro? ¿De qué te ríes?, me pregunto. ¿De todos nosotros? ¿De que contáis manifestantes con el mismo rigor que las firmas contra el Estatuto Catalán?
No sé… Tal vez encuentra todo esto tan divertido como sus compañeros de partido.

Mejor voy a dejarlo, que al final me meto en algún lío. Si quieren ver un cálculo aproximado de los asistentes consulten el Manifestómetro.

Banda sonora: ‘No rest for the wicked’ de Cypress Hill.

Vamos a ver…

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Hasta para insultar y calumniar hay que tener talento, y los chicos de Nuevas Generaciones parece que andan escasos de ello. La muestra, este cartel que sus mayores les han obligado a retirar, por sobraos.

Al margen de la opinión que uno pueda tener sobre la negociación para alcanzar la rendición de ETA y el fin del terrorismo, en el País Vasco y el resto de España, hay detallitos técnicos en los que ningún propagandista ducho la cagaría como estos pollos.

Si se fijan, el arma de la fotografía es un revolver, presumiblemente del calibre Magnum 357, por el grosor de la bocacha del arma y el aspecto de los proyectiles. Quizás del 38 Special, ya que la munición es del mismo tamaño que la tres-cinco-siete; aunque en ésta última, la bala es algo más pequeña, el casquillo lleva el doble de pólvora, y en consecuencia requiere mayor grosor de cañón y recámara, para soportar la mayor potencia del disparo. 22, según nos apunta un lector.

Lo curioso es que, de toda la puta vida, ETA ha utilizado pistolas semiautomáticas del 9 mm. Parabellum. Las armas no son ni parecidas. Las balas, como comparar una lata de cerveza con una botella de vino.

Así que, volved a la escuela de publicidad y aprended a hacer un trabajo técnicamente digno antes de meteros en empresas mayores. Imbéciles.

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(Via: Escolar.net)

Las Neuronas de la langosta lanza un concurso de diseño de super-héroes para matar el rato en estas tardes de invierno. Podéis crear el vuestro aquí, en la Hero Machine. El personaje ganador se convertirá en el protagonista de un relato por entregas (semanales). Como no tengo nada mejor que hacer he creado el mío hecho un patético intento… Me ha salido un super-villano.

Enrique Povedilla era un licenciado en derecho en paro. A sus 36 años vivía con su tía abuela Genara; anciana católica, honrada votante del PP y fundadora de “Damas por la moral”, ONG dedicada a la honorable tarea de quemar whiskerías, barras americanas y prostíbulos.
Harto de patear la oficina de Ecyl y de los constantes sermones de Genara (a ver si te marchas de una puta vez, Enriquito, hijo), lleva su curriculum a una sucursal de Tecnocasa, donde le reclutan sin más a cambio de un sueldo miserable.
Infructuosamente trata de endosar a otros pardillos como él las peores lumpenviviendas de la ciudad. Como sus habilidades sociales alcanzan cotas más bajas que de las de una alcachofa hervida, no vende una rosca y su magro salario tiende a cero. Así nunca podrá librarse de su tía abuela…
En un rapto de obcecación y locura decide quemar la sucursal de su empresa, a la que ve como culpable de sus males. Así, una noche se cuela en la oficina con una lata de gasolina y rocía con ella todo el local. Prende fuego para descubrir inmediatamente después que la salida ha quedado bloqueada por el Opel Calibra de un tunero que se ha ido a comprar tabaco y ha dejado sonando “La gasolina” de Daddy Yankee a toda hostia. Todo hace presagiar que esa será la tumba de Enrique Povedilla…
Al día siguiente despierta en la cama del hospital con quemaduras de octavo de básica en los párpados y un pie de atleta que no tenía al salir de casa. Le dan de alta en cuanto despierta, que ya sabemos como andan de camas en el Sacyl. Enrique se siente un hombre nuevo. Demanda a su empresa por los daños y perjuicios sufridos mientras hacía horas extra e inexplicablemente gana el juicio y una indemnización astronómica. Sus habilidades sociales han experimentado un cambio radical.
Envalentonado decide vengarse de la sociedad y se convierte en el Profesor Mortgager (aquí suena un jingle estremecedor). Si se cruza en tu camino estás perdido. Con su carisma (y su nuevo poder: La Gran Bola de Mierda) te encasquetará una hipoteca a 40 años a cambio de un agujero, donde podrás refugiarte a rumiar cómo demonios has terminado así mientras te roes los padrastros.
Nada podrá detenerle…

Banda sonora: ‘Heroes and villains’ de Beach Boys.

Desde aquí hago un público llamamiento para que el Camarada deje de fumar.

Así dejará de cogerse rabietas cada vez que Altadis o alguna otra compañía juegue a subir y bajar los precios, a ver que pasa.

Y si no, que se atenga a las consecuencias…