Ayer, me dispongo a utilizar mi teléfono móvil y me encuentro con que no puedo. Y no sé por qué. Recibo un SMS que me dice que consulte las restricciones de mi móvil. ¿Qué restricciones? No entiendo nada… Cuando llamo al teléfono de información, un contestador me informa de que me han cortado la línea por impago de una factura… ¿Y eso? Si nadie me ha comunicado nada. ¿Qué ha pasado aquí?

Después de pensar e indagar, deduzco que ha habido un problema con un cambio de domiciliación del recibo, pero nadie me ha advertido de nada. Directamente me han cortado la línea. Sin previo aviso de ningún tipo. Cuando llamo al teléfono de “Atención al cliente”, y tras intentar largo rato hablar con una máquina, consigo que me pase con un operador que resulta que no entiende mi idioma. Me dice en su precario castellano que llame al teléfono de “Atención al cliente”. Pero, entonces, ¿a dónde coño estoy llamando? ¿Al telepizza? (más…)

McDonald’s se ofrece para acabar con la plaga de topillos en Castilla y León.

“Nuestra carne es 100% vacuno”, nos recordaron en la rueda de prensa.

Banda sonora: ‘Burger Queen’ de Placebo.

Dios, cuánto daño han hecho “Los Serrano”:

Qué agradable resulta comprobar la gran libertad de expresión que existe en este país. Sobre todo cuando se trata de lamer el culo a la criatura que fue producida por esporas. Es realmente patético.

Mientras, en el cochino MundoReal™ en el que vivimos los demás —real por tangible, no por regio—, como decían Siniestro Total, la leche ha vuelto a subir, me han robado el instrumental y están en huelga los obreros del metal.

Lo de la leche es, especialmente, la leche. Que dicen que consumimos más leche de la que producimos. ¡Anda, coño! ¿Para eso nos hemos pasado años eliminando vacas? En fin, menos mal que tenemos a los Borbones para hacerles fotos y echarles cacahuetes…

Banda sonora: ‘The land of milk & honey’ de Funker Vogt.

Ya veo amigo y hermano. Acérquese a mi verita vera. Quiero que salude, cómo no, a la mía churra Scramtann, y a mis escandinavos cojones Olufsen & Olufsen. Agmon de Estragman, hijo de Pönturq, hijo de Müll, apodado Thormër, natural de Bollssiam, del valle de Niockorm, conocedor del Lulger y del Lissbuacksonn, dueño de la espada Friül, que porta su escudo Sialmaqler y la daga Choleomonnsat, junto a la cachiporra Xöll, asida a la coraza Evum, de la que pende la aljaba Ummai, que alimenta con 40 flechas de punta de almer del arco Trammac, quiere desearle buena fortuna con el hacha Tnschilt y el mazo Thrudm.

* Alfredo_MG, en Breve historia del hombre.

Estaría bien hacer una introducción sobre Noam Chomsky, pero como me he quedado sin palabras casi mejor que leáis la letra mientas véis este vídeo de Astrud:

Baja a la cafetería del campus,
con el corazón en un puño,
sus colegas suspiran, y lloran sus alumnos.

Él tiembla como una hoja,
y le entra la risa floja,
y ahora llora,
y ahora euforia,
es Dioniso una noria.

Noam Chomsky se ha enamorado de ti,
hace tiempo que Chomsky está loco por ti.

Sólo piensa en volar de Boston a Valencia,
y pasear contigo por el cauce del Turia
hasta que tú le quieras,
él no tendría prisa,
y tendría paciencia,
él tendría paciencia.

Nadie sabe cómo llegó a tu página,
pero pronto se hizo asiduo,
será por las cosas que escribes,
o tus fotos o tus vídeos.

Cuando piensa que te lleva
más de 50 años
él querría no quererte,
pero no puede evitarlo.

Noam Chomsky se ha enamorado de ti,
hace meses que Chomsky está loco por ti.

No les coge el teléfono a los anarquistas,
ni piensa jamás en el programa minimista.
Sólo quiere que le añadas en el messenger.

Noam Chomsky se ha enamorado de ti,
hace tiempo que Chomsky está loco por ti.

Y, para escucharla mejor, la tenéis en la mula.

Gracias a SuperSantiEgo que me dirigió a Diario de un copépodo.

Hace algún tiempo les confesé mi idea nunca plasmada de escribir una novela de ciencia-ficción. Y también les comenté que una de las razones que me impedían hacerlo era el temor de ver mis presuntas profecías cumplidas antes de escribir la palabra “FIN”.

Esa sensación no sólo no se difumina con el tiempo, sino que cada poco leo aquí o allá una nueva andanada contra mi obra no-nata. Ésta ha sido la última en cumplirse. Pronto vendrán más, me temo.

Pues eso. Es una putada. Porque me gustaban sus películas. Y porque nos las servirán troceadas y mutiladas en los próximos días…

Yo me las voy a pegar un repaso con esta guía imprescindible para comprender al gran sórdido del norte. Vamos, coño, cultivaos un poco.

Banda sonora: ‘It’s just porn, mum’ de Trucks.